Sibila Silava

Amo cada una de las lenguas de mi tierra, ¡ojalá las hablara todas!, y cada una de sus regiones y matices   ¡ojalá las conociera todas! . Tenemos un país precioso y culturalmente muy rico y variado, ¡España cambia de Norte a Sur! Preciosa pasando por sus archipiélagos y ciudades autónomas. Pero por negligencia y avaricia (y por miedo), los que ostentan el honor de gobernarnos quieren hacernos creer que en lugar de haber nacido con suerte, hemos nacido en un país en guerra. Quieren que odies al vasco, y que el vasco te odie a ti. Quieren que el catalán que no quiere cruzar una frontera para ir a Zaragoza, al final la reclame como si la necesitara para su supervivencia.  Porque en realidad, la suya, la de nuestros gobernantes, depende de ello. Nuestros políticos viven de nuestros miedos y odios. Viven de volver a dividir España ya no en dos, que parece que les sabe ya a poco, sino cada vez en más partes. Quieren bandos bien diferenciados y contrarios, cuanto más distanciados, mej

Sería poco sensato pensar que lo sabemos todo, y sin embargo no hacemos otra cosa. El Ser Humano, en su exasperante versión “Cuñado”, cree tener explicación y respuesta para absolutamente cualquier fenómeno de nuestro Universo: Política, auroras en la atmósfera de Júpiter, origen del Universo, evolución de la especies, cómo educar a los hijos correctamente, cómo elaborar el verdadero salmorejo cordobés y cómo se hace la auténtica paella valenciana, etc. A veces hasta dudo de mi capacidad para escribir, ya no con arte, sino correctamente. No soy cuñada de nadie aún, puede que sea por eso por lo que me cuesta encontrar la explicación hasta de las cosas más sencillas. Por ejemplo, no entiendo por qué puñetas el grifo de mi ducha decide que el agua “al punto de ebullición” es la adecuada a los dos minutos de iniciar mi ducha y dos minutos y treinta segundos después me regala un chorro de agua propia de un glaciar. Los fontaneros (El Sr. Bros ya no ejerce, así que no he podido contar c

 Me sacaba ayer de mi retiro, y de quicio, la noticia de otra atrocidad. Una vez más la barbarie ha salido a manifestar su odio, matando cuanto ha podido. Cuanto ha podido, pues quiso más. Quiso acabar con todo aquello que se le antojara infiel a sus ideas (que no a su Dios, ése cuya imagen han amoldado a su imagen y semejanza, cruel y despiadado). No he leído el Corán, para qué engañar a nadie, pero tengo conocidos y amigos musulmanes. Y ninguno acepta esa lectura e interpretación que hacen estos salvajes que intentan sembrar el terror. Salvajes que persiguen intereses terrenales vestidos de religiosos y que pierden su condición de Ser Humano en el momento en el que atentan contra la vida de otro. No puedo ni imaginarme el dolor y el pavor de la gente que ayer sufrió en sus carnes los actos terroristas de unos seres confundidos y profundamente adoctrinados en el mal. No hay Dios, ni vuestro ni mío, que quiera esto.  No hay vírgenes ni paraíso esperando a los asesinos. Esas prome

Ni el mundo se ha parado, Ni  necesito consuelo Ni saber que me he varado Y que me tapa los ojos un fino velo Distorsionan mis oídos, esas voces Y entonan feroces Eternas canciones de felicidad. Sí, qué ferocidad... Se empeñan, sin descanso En quererme alentar No se apagan los fuegos que aún no se han encendido Ni se recoge el trigo que aún hay que sembrar Dejadme entonces de tocar las narices, Con tanto quererme animar Ni estoy bien Ni estoy mal Esta es la vida, Así ha venido No se ayuda hablando del puñetero sino Y ya que no se me entiende ni en prosa ni en vivo Os dedico este humilde poema Para que os enteréis de lo que digo. P.D Con cariño.

Sabes, por el escalofrío que te recorre los huesos del devenir de los míos. Y aciertas cuando predices  con qué complicaciones me untaré la piel. Y los complejos. Y cuándo romperé más espejos. Y sientes cada descarga de dolor en mi carne como si se propagara por la tuya Intensa, honda y aguda. Pero fallaste en quererme y en olvidarme cuando yo quería estar presente. Cuando ansiaba una mano más elevada que la mía que en lugar de alborotarme el pelo con desplantes ejerciera, aunque malas, de mil madres. Tantas, como yo necesitaba.

Te manipulan, usan las palabras para ello, dándoles forma según su discurso. Y te lo tragas, como los cereales con extra de azúcar que tomas cada mañana. Dulces cucharadas de mierda.   Manipulamos, pero eso no es malo si es para vender a la población aquello que pensamos que es mejor para ellos . Si es mejor...¿Por qué vestirlo de seda para venderlo? Piensan que somos idiotas y que no vamos a identificar aquello que traerá mejores consecuencias para nuestro futuro. Y recuerden, que mejor no significa que sea bueno. Por eso recelo. Si hay que utilizar las palabras adornadas como armas para vender ideas, y proyectos políticos,  me atrevo a pensar que están intentando inclinar mis opiniones (y mi voto) hacia sus intereses y no hacia los míos. Podéis llamarme desconfiada, lo soy. Dice Gabilondo que la gente tiene que "Trabajar para entender" y creo que así es. Nuestro deber como ciudadanos, ante este hecho, es esforzarnos por cribar toda esa información que nos vomitan cada

¿Y tú me lo preguntas? Ansiedad, eres tú. Es cuando te falta la respiración y al mismo tiempo la tienes acelerada. Cuando tu corazón decide que el galope es un buen ritmo y tu cerebro se embota y no puede pensar en nada más que en el gran mareo que lo embebe. Gran parte de las horas que tiene el día. Todos los días.  Es cuando quieres salir corriendo mientras sólo puedes quedarte paralizado. En el sitio. Sabiendo que debes cambiar tu posición si quieres que te deje de caer sistemáticamente esa fría y sucia gota sobre la nuca. Pero no lo haces, porque no sabes si al hacerlo, adoptararás una nueva en la que caigan más gotas, o en la que pasen cosas peores.  Y ahí te quedas. Y el aire que sale de tu pecho es ácido, raspa , es denso y pesa mucho. Y crees que nadie puede ayudarte. Y crees que nunca vas a salir de ese estado. Y la cadencia no decelera, no aminora, no da tregua. No cesa el crepitar de ese fuego que te quema por dentro, que carboniza tus sueños, tus esperanzas, tu pote

Paseaba yo por una calle  muy concurrida y me choqué con un hombre que salía de un edificio. "En la tele sale más guapo", pensé al instante, al reconocerle, pero cambié de opinión cuando me miró directamente a los ojos, y pude ver los suyos a escasos centímetros de los míos. Creo que hasta bizqueé. - Perdona, voy como un loco, con las prisas...- Yo tenía cara de suricato trepanado- ¿Estás bien? ¿Te he hecho daño? - Eh...No...Eh... No lo sé - Me había calzado un pisotón del trece y me empezaba a doler bastante- Creo que me has roto un pie, pero a lo mejor ya estaba así...- Mi dedo gordo del pie derecho se hinchaba por momentos y se embutía contra las tiras de mi sandalia.  -Joder, lo siento. Perdóname, ven siéntate aquí- Y me cogió del brazo, con bastante nerviosismo, para llevarme hasta el poyete de un escaparate donde pude sentarme- Tienes una buena morcilla ahí...  Lo mismo podría decir yo de ti - Pensé, y me sonrojé al segundo, como una colegiala. - Creo qu

Y es bello, si es que te quiero. Y te quiero. Pero quiero todo. Quiero nada. No sé lo que quiero. A veces camino vacía, por ese camino en el monte que tanto te gusta. Y procuro no hacer ruido, no sea que despiertes. Piso sobre el musgo, que tapiza la roca, y no hay ser que quiera pararme. Llego al río y me inclino a beber. Tan pura y cristalina...Tu mirada. Ahí estás, ya no duermes. El agua está fría, pero me sumerjo en ella, siento cada molécula húmeda rozar mi piel. Y sigues mirando. Y no atacas. Salgo cauta, Peligro, despierto. Y abandono la orilla. Y te dejo atrás. No me sigues. Volveré a por ti, como siempre. Y estarás ahí, esperando, en la arena.  Nunca sabré si pasivo o agresivo...Pero mío. No fluyo si no es contigo. A mi pesar...Condena. 

No es que no le quiera, es que se ha acostumbrado a quererle así. A su modo, en una especie de acuerdo subconsciente con ella misma, como si internamente supiera que tiene que ser así. Se ha convencido. Y no es algo raro, al contrario. A pesar de lo que llevan diciéndole todos durante años, él sí le conviene. Después de tanto tiempo, sabrá ella si lo hace. O no. Y entonces se acuerda, del principio, de cuando le daba un vuelco el estómago al verle. De cuando salían a dar una vuelta y él le rozaba la mano, tanteando, como si fuera puro azar el rozamiento de ambas pieles.  Y sonríe, mientras niega con la cabeza lentamente. Ya, nada es así. No desde que él decidió jugar a varias partidas, sin saber que estaba perdiendo la más importante. Pero ella no quiere dejar el juego. Se niega, tozuda. Cree firmemente que está unida de por vida a un tramposo. Porque ella así lo quiere. Porque ella quiere creer que no hay más. Es de ella. Es suyo aunque compartido. Sucio, embaucador, farsante y

Perdóname, por perder mis valores Mis talentos y pasiones Mis amores de verdad. Perdóname, vida Por perderme en ti Por no encontrarme Hasta que casi te perdí Por rogarte muerta Por quererte inerte Por saberte ida, funesta...Roída… Por querer cogerte. Por no disfrutarte como debiera. Por culparte de mi ceguera. Y gritarte como si me pudieras escuchar... …Y contestar. Perdóname, porque ya he vuelto Por tardar… Yo… Lo siento.

                                                                         ¡Dios mío! Qué emoción contenida veo en tu reacción  Contenida, espero porque he visto caracoles más contentos por un rayito de sol.